Ex Académico (Matemáticas) Universidad Austral de Chile 1974-2013. Desde 1990, combina su profesión, en la que ha escrito algunos artículos, con la poesía en la que tiene 12 libros publicados, 8 Monterrey (mx), 1 Junín de Bs. Aires (ar) 1 Lima (pe), 1 Valdivia (cl) y 1 Santiago (cl) y, en 6 antologías editadas, 2 Lima (pe), 1 Barcelona (es), 1 Barranquillas (co) y 2 en Santiago (cl). Otras actividades en: http://lionelhenriquezb.blogspot.com/

Friday, February 28, 2014

100. BANQUEROS (Soneto)

Serenando mi alma escribo fuerte
con palabras que vienen repentinas
de mi pozo como aguas cristalinas
sin decir mas allá que desconcierte.

Los banqueros generan toda suerte
de invenciones en mentes muy supinas
a sus viles acciones viperinas
con manos serviles hasta la muerte.

Se alimentan en vida con dinero
que los hombres invierten en sus bancos,
y de usura por créditos cedidos.

Son corruptos del mundo y con el fuero
que le otorgan gobiernos en sus flancos.
¿Vivirán por siempre en sus cometidos?

99. TU SINO NO ES EL MÍO (Sixtina)

Dicen que hay que brindar por el hoy Papa
y también por la iglesia de los curas
yo no quisiera hacerlo por el sino
que han dejado en la historia con sus hombres
vestidos con sotanas y sus gorros
ostentosos de rojo y también blanco.

¡Cómo quieres que brinde¡ ¿con un blanco
o con un vino tinto? ¿por tu Papa?
no pues mi buen amigo, con sus gorros
los obispos protegen a unos curas
ocultando la maldad de unos hombres
pederastas vivientes en su sino.

Feligreses también ven ese sino
y se mueven a un lado pues de blanco
se viste el protector de aquellos hombres
que cada cierto tiempo se unge Papa,
el que dirige a todos esos curas
de los cuales algunos tienen gorros.

Los que tienen anillos y sus gorros
protegen de la ley con propio sino
mudando de país, aquellos curas
los que han marcado por vida aquel blanco
de su impúdica vista y tras el Papa
que no puede mostrar eso a los hombres.

Y cómo puedo ignorar a esos hombres
que con todo el poder de rojos gorros
y por la inquisición y orden del Papa
quemaron hombres ¿brujos con su sino?
y también a mujeres por ser blanco
del poder que tenían esos curas.

También usando el sello de ser curas
mutilaron culturas de los hombres
todos americanos sin Dios Blanco
y por no obedecer a los de gorros
negros y también rojos en el sino
de ser muy obedientes con el Papa.

Y aunque el Papa dirija aquellos curas
que son hombres también, aunque usen gorros
¡mi sino de verdad no es un buen blanco!.

98. POESÍA (soneto)
Pero, ¿qué es la poesía sino la vida misma expresada
con el lenguaje del espíritu y creada por el alma del poeta?


Con voz inquisidora , desafiante
me preguntan tus ojos prisioneros
de ese genio escondido entre luceros,
el que te hace el camino sofocante.

¿Por qué muta la estrella delirante
tranformándose en soles callejeros
cual si fueran fogatas de hechiceros
que iluminan el paso desbordante?

¿Es la muerte de Dios para ese juego
en espíritu y cuerpo de su vida
reiventándola una y más de otra vez?

Mi respuesta te llega como fuego:
¡porque es ella, la copa poseída
por poemas forjados en la nuez!

97. PROFETA (soneto)

Alumbrada la tierra por sonrisas
el sendero se muestra a ti peregrino
buscador del buen Dios en el destino
quien reinventas tu marcha sin premisas.

Con recuerdos de fotos en repisas
tú, recreas los pasos de adivino
resguardando tus ojos de felino
de la noche y del día en las pesquisas.

Eres búho y mago de la luna
y aunque mires con ojos en ayuna
las piedras del camino serán cliché.

Como “dios” lanzas dados, tu fortuna
estará en ser profeta sin la runa
dando muerte a los miedos de la fe.

96. LA PINTURA POÉTICA

La profundidad del poeta, en sus poemas; hombre, mujer, tiene ritmo propio, melodía vital, sonrisa, rostro ungido por el silencio, en manifiestos escritos, adheridos a los cielos, valles y océanos.

Sus plumas, pinceles, son manos atadas a la armonía del día, la noche.

En el trasiego de baldes, cacharros, a versos, las simétricas columnas le reclaman carácter, personalidad.

En la galería unos ven círculos, otros sillones y se sientan. Pocos viven la música del barco o del bote que trasunta el poeta. A lo más dicen: ellos son almas que olas les despojan sus ropas entre rocas y arena, a espalda del sol.

Ellos, quienes lo ven, desde el horizonte de sus escritos, pincelados en libros ya sean de papel o virtuales, desde la lejanía de sus propias circunstancias e incluso desde el borde de su continente, no lo saben:

“Sus vidas están ensimismadas en el viaje entre aguas de los delfines, en ríos marinos, para no desangrarse en la pausa de su especie”.

Sólo ellos los poetas, navegan piloteando su pintura y quienes quieren ser parte de su travesía, sólo deben embarcarse en el muelle donde atraca su tela.

© Lionel

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